Что-то я вся в растроганных чувствах. То ли осень приближается, то ли ПМС.
По мотивам френд-ленты: Уеду в деревню (даже есть куда, только дом починить) и буду выращивать гладиолусы.
Работа — достала.

И чувства обострены как струны. Если бы я гадала, то взяла бы в руки колоду. Или теплые руны. Но таро из дешевой бумаги, купленые на развале, давно уже потерялись. И колоды игральных карт, на которых гадала подростком, или, даже, скорее в детстве, разошлись, ничего не осталось. Или вот, говорить стихами, но запуталась в поисках рифмы. Толи на ПМС все списать мне, то ли да, действительно, осень.

Это, безусловно, месяц арбузов. И, еще толстых спелых помидоров, дешевых кабачков, молодой картошки и так далее.
Но, в начале августа вдруг болезненно екает в груди. Лето-то уже на убыль идет. А я еще столько не успел….
Ноги у этого, конечно, растут из школы. Когда первого сентября кончается свобода. И, целых девять месяцев парты-парты-парты, бесконечные ряды люминисцентных ламп, нудение физички(химички/математички/русички/исторички), домашние задания. А пока еще можно читать книжки день напролет, лазить на дерево, уйти с сестрами в Ботанический сад на почти целый день и сидеть в прохладном павильоне Японского сада с книжкой или рукоделием, играть в дурака, гадать на картам подружкам, бояться пиковую даму, искупаться в море, научится нырять, есть пенки от варенья, покататься на карусели, качаться на качелях пока не затошнит…..
И, хотя, теперь рабочий день летом ничем не отличается от рабочего дня зимой/осенью/весной, все равно, остается ощущение, что не успеть. Искупаться, сходить на шашлыки, выбраться с рюкзаком на природу, посидеть в гамаке, пить чай на веранде, полежать на коврике в парке, нарисовать что-нибудь дурацкое мелками…. Набрать, нагрести под себя перину солнечных желтых дней. Чтобы открывая лениво глаз посреди зимней спячки доставать, разглаживать пальцами, смотреть и окунаться в лето.

В детстве я немного завидовала Мерри Поппинс. Она могла улететь на зонтике, оправдавшись только переменившимся ветром. И этого объяснения всем было достаточно.
А у меня даже зонтика такого не было.

Это так заманчиво и немного грусно. Вот просыпается она утром. И еще не открывая глаз понимает, что что-то не так. «Не может быть» — думает она. Выглядывает в окно, аккуратно послюнив пальчик, проверяет. Точно, ветер-то северо-западный. И переделав мелкие дела (крупные-то всегда должны быть в порядке, если живешь в ожидании попутного ветра), накормив детишек, она выходит на крыльцо и сообщает что ей пора. «Флоп» — говорит зонтик, и уносит Мери.

Хочется пожелать сегодня всем попутного ветра :))

Утром и вечером, на работу и с работы — зима. А весеннее солнце остается плескаться за бортом офисного дня. Но вечером, по дороге домой, видны лужи, не успевшие спрятаться под тонким наростом льда, и черный рыхлый лед на обочнах, где еще вчера была скользкая нашлепка. Все-таки она идет к нам….

Блииин
Я знаю, кем, где и когда я была в прошлой жизни.
Южная Америка, начало 20 века.
Сухим фермером, со щербатой улыбкой. Шляпа, линялый комбез, веранда и кресло-качалка прилогаются, И непременным дробовиком. Любителем виски и хорошего курева. И ревностно защищающим и любящим свою землю. На которой и похоронил любимую занозу Мейбл или Рози. И теперь коротающим дни с любимой собакой (или двумя). Неунывающим оптимистом.
Или дородной негритянкой. Не знающей о существовании понятий лишний вес и целлюлит. Зачавшей, вскормившей и вырастившей целый отряд белозубых крепких сыновей, и красавиц с тонким станом. Орудующая огромными кастрюлями на кухне. Где все кипит и булькает. Иногда аппетитно, а иногда настолько таинственно и зловеще, что становится ясно: оно не лезет из кастрюли исключительно из уважения к моей персоне. И обязательно посещение баптистской церкви, для чего достаются лучшие, самые яркие и аляповатые наряды и немыслемые шляпки.
Потому, что как объяснить, что кантри/кантри-блюз и блю-грасс и прочие затрагивают какие-то самые глубокие струнки моей души

Звиняйте ежли что перепутала в реалиях Или наляпала ошибок.
Это я накачала сингл из «О где же ты, брат».
Как же все-таки правильно выбранная музыка в плеере делает день. И отступает серо-черная московская слякотная зима, и расцвечивается оранжевым миром солнца, пустынь, дорог и кукурузных полей.

Небо закуталось в фиолетовые и серо-синие шелка. Укрылось белыми и персиковыми газовыми платками. Из половинки персика в белую звезду превращается солнце всего за 20 минут. Время кортких дней единственное, когда я застаю рассвет.

Мир стал маленьким. Мир уместился в пять слов: теплое одеяло, спать, холодно, кофе, и мокрый ботинок. Не, просчиталась, семь слов. А впрочем….это не важно. Промозглая сырость пробирает до костей, не оставляя ничего живого, теплого.
От холодных лезвий дождя, спрятавшись в разноцветный зонт. Сгорбившись, чтобы сберечь последний уголек на груди. Бреду. И последняя крепость сдана без боя осенней хандре.

На самом деле этот пост был придуман парой недель. Только записать руки не доходили.

Зачем так много тополей в нашем городе? Весной этот пух отравляет жизнь аллергикам, да и не аллергикам тоже. А осенью тополя делаются больными. Буреют и сереют листья. И вот они первые стоят лысыми, тянут в небо свои обскровленные пальцы. Брр.
То ли дело липы. Черные, тонкие веточки в золотых кронах. Трогательные и изящные. Или вот березы и лиственницы. Будто накапливали солнце в целый год, чтобы на мгновение осветить хмурую осень.
Ну, клены — это классика. Рубин и золото. Или рябины. Или вот еще такие деревца с тоненькими веточками, и небольшими листочками, напоминающие миникленовые (уж не знаю как называются). Красная их листва, как пышная прическа.
Даже дубы, цвета потемневшего золота, а то и вовсе коричневые. И те краше тополей.
Current Music: панихида по апрелю

Осень. Мне 25. Я иду по улице, а в наушниках «Умка». Альбом, записанный, когда я еще под стол пешком ходила, и только обрела младшего братика. И неожиданно я проваливаюсь в чужую бурную юность. Стрит, автостоп, хаер, дети цветов, гитара, фенечки, портвейн. Заслушанные до дыр и переписанные по 101му разу кассеты. Где голос и гитару едва слышно сквозь шум и скрежет. Вдруг почувствовать жизнь, о которой я знаю по рассказам, фильмам и песням. Ощутить ее изнутри, бьющуюся в ладонях ее суть.
Нечто похожее было при прослушивании ранних альбомов БГ и Башни Rowan. Только от БГ меня так не вставило. А Башня, Башня — это немного другое. Это 90е, Властелин колец, ролевая тусовка, в которой я не оказалась, наверное, потому, что не оказалась в нужных местах в нужное время, те же фенечки и гитара, но все по-другому. И я, только начавшая узнавать про все это благодаря интернету. Все же это было по-другому.

Сегодня Солнце и Луна в равных правах. Корусель мира замрет на мгновение, качнутся напротив друг друга чаши весов, чтобы снова двинуться по кругу. Реальность и ее отражение поменяются местами….до весны…