Мир стал маленьким. Мир уместился в пять слов: теплое одеяло, спать, холодно, кофе, и мокрый ботинок. Не, просчиталась, семь слов. А впрочем….это не важно. Промозглая сырость пробирает до костей, не оставляя ничего живого, теплого.
От холодных лезвий дождя, спрятавшись в разноцветный зонт. Сгорбившись, чтобы сберечь последний уголек на груди. Бреду. И последняя крепость сдана без боя осенней хандре.